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S’il faut tirer un trait sur l’année passée, tirons-le comme il faut ! J’ai compilé, pour ceux qui l’ont raté pendant les fêtes de fin d’année, une soixantaine d’images de 2015. En composant sans prétention quatre opus comme les quatre saisons de Vivaldi. Cette sélection est parfaitement subjetctive, liée tant aux images, que j’aime, ou aux instants qui les ont vu naître.

Au col de la Galline. #printemps

Ces instants sont le fruits d’une conjonction heureuse le plus souvent, de beau temps, de beaux sentiers, de bons potes, de bonne humeur… Que tous ceux et toutes celles qui m’ont accompagnés l’an passé sur les trails et se sont pliés au jeu des photos soient ici remerciés. Merci à Miguel aussi pour les photos de ma pomme qui illustrent cet article.

Au taff en Espagne

2016 sera une année un peu différente sur ce blog, avec toujours des reportages sur nos sorties marquantes, des interventions aussi comme réalisé l’an passé sur les stats des enduro world series, mais il faudra aussi me suivre au long du projet #rideinpyrénées qui démarre ces jours ci. Trois années de rides et de reportages, de rencontres et de découvertes pour dresser le portrait des plus beaux sentiers qui nous sont accessibles. Vous pouvez déjà rejoindre la page facebook du projet pour être tenu au courant des avancées, le site web sera en ligne d’ici fin janvier.

Retrouvez les portfolios de 2015

Hiver. (15 images)

Printemps. (15 images)

Été. (18 images)

Automne. (15 images)

Du côté d’Amélie.

Belle année, donc.

Ce n’est pas faute d’avoir essayé de le choper mais nous ne sommes toujours pas parvenus à toucher l’hiver du bout de nos crampons. Même quand nous y mettons du notre. Ainsi l’autre jour nous sommes partis de bon matin en bonne compagnie pour rejoindre Ian et Angela du côté de la Cerdagne pour aller découvrir un des terrains de jeu qu’ils explorent, dans la vallée du Segre sur la route de LLeida. C’est un poil loin, mais c’est drôlement beau.

Vamos.

hace frio.

Dehors sur la route, on n’avait pas besoin de thermomètre pour savoir que ça caillait sec tandis qu’on roulait vers la Seu de Urgell (qui me fait immanquablement penser à Radiguet et son roman posthume bien que la graphie ne soit semblable). Les fumées des maisons tenue à proximité du sol par la pression atmosphérique créait une espèce de brouillard, bleuté comme les bouffées de Gitane de mon père, il y a longtemps, et nous observions en rigolant à demi le thermomètre du fourgon de Ian annoncer des températures de plus en plus négatives.

La Sierra de Cadi.

En bas la vallée, là bas, la Pedraforca.

Heureusement, à mesure que nous perdions de l’altitude les choses se sont arrangées et il faisait bon lorsque que nous avons délaissé le camion pour nos montures, en route pour la chapelle de Santa Fe. Bon, j’avais oublié la ventoline encore une fois et l’état de mes bronches encore fragiles m’obligaient à monter tout doucement pour atteindre la crête, je parvenais ainsi à ne pas déclencher de crise en gérant mon effort avec la plus infinie précaution. À cette occasion, j’ai pu constater que j’étais encore bien fatigué il n’y avait pas beaucoup de jus dans mes guiboles. Vivement 2016. Bref, il faisait bon, je galérais, j’étais un peu fébrile, rien de très nouveau. Une fois au sommet, à la chapelle, nous pouvions embrasser du regard toute la vallée, et plus loin encore, la crête de la Sierra de cadi (rêve depuis longtemps pour projets futurs), la Pedraforca que nous avions aperçu en descendant et là bas, loin, à peut-être une petite centaine de kilomètres, Les sommets étranges de Montserrat émergeant d’une mer qu’on aurait dit d’huile mais qui était de nuages brillant sous le soleil.

Miguel n’amuse pas le terrain

Une ligne qu’on dirait tendue juste pour nous.

Nous étions bien où nous étions. Un petit casse-croûte et nous nous remettions en route. De suite, l’affaire était compliqué. Le sentier qui nous avait permis d’accéder à la chapelle se révélait bien compliqué. La suite, sous la falaise, ne l’était pas moins avec des épingles aussi serrées que les japonais dans le métro aux heures de pointe, des pierres grosses comme des têtes qui ne demandaient qu’à partir sous nos roues et un sentier chaotique, très technique, trop pour moi en roulant ainsi à vue. Faudra que je revienne, c’est pas juste. Bref, de section en section, nous nous battions à l’arrière comme des grognards protégeant dans un ultime sacrifice ceux qui fuient à toute vitesse pour se replier, ici posant le pied, là manquant de passer par dessus le cintre, encore plus loin manquant de laisser l’aumône d’un dérailleur dans la trace. C’était compliqué, sans compter l’humidité tendrement posée le long de certaines portions sur les roches polies par le temps.

Simon ouvre une nouvelle ligne pour la photo.

Surfer sur la crête.

Angela fait ses gammes.

Le calcaire, c’est bien une montagne de calcaire, c’est bien, quand c’est mouillé ça devient scabreux. Au sortir de la forêt, tous entiers néanmoins, je n’étais pas mécontent que cela cesse enfin. C’est vraiment beau, et bon, mais il faut être dans un bon jour (note pour plus tard). Un petit bout de route au soleil et nous nous engagions sur une crête toute de pierre, roulante, très belle, pour rejoindre le fond de la vallée. Vue du haut, la trace faisait envie, semblait tendue uniquement pour nous, déroulée comme un cadeau pour nous donner le plaisir de filer sous le soleil et rejoindre la plaine la banane aux oreilles. De là, nous avons filé vers quelques terres « noires » pour jouer un peu, ouvrir des lignes improbables, aller défier la gravité et faire quelques photos pour ceux qui n’affectionnent pas plus que cela le freeride (pour soucis de précaution il s’entend).

Ça a roule drôlement technique par moment.

Simon n’oublie jamais le pique-nique.

Bye Bye, on reviendra.

Un coup de cul plus loin nous étions de nouveau au sommet d’une petite crête pour un dernier bout de descente fameux, oscillant entre très technique et flowy le long d’une rivière secouée de cascades où coulait une eau aussi transparente que des rêves de gosses. C’était l’heure malheureusement, je m’étais encore planté dans mon estimation, de prendre le chemin du retour, pour mieux revenir, une autre fois, l’année prochaine, d’autant que Ian a plein d’autres traces dans le secteur !

Avec la proximité des fêtes de fin d’années sont organisés ça ou/et là des rides de Noël destinés à finir l’année de belle manière. Samedi, je suis allé à Thuir retrouver quelques amis et amis d’amis autour de l’idée de Jake Jackman, rouler une grosse paire d’heures puis se retrouver autour d’un barbecue. Ainsi fut fait. Sous la grisaille, nous commençâmes à nous éparpiller sur les différents parkings autour du cimetière de le ville.

Premier sentier de la journée, on voit rien sous le ciel gris.

Les brebis égarées rassemblées en troupeau obéissant, nous étions une grosse poignée à nous élancer sur la route en direction de Castelnou pour un échauffement en rythme, des jambes et de la langue puisque nous bavardions à qui mieux mieux. Au petit col, nous avons quitté la route pour aller chercher un sentier tapant qui nous fit déboucher loin sous le village.

Les chasseurs au loin n’auront rien !

And the winner is ?

Christmas’ pic.

De là, nous devions reprendre la piste pour rejoindre la chapelle Saint-Martin à Camelas. C’est là que nous avons rencontré le premier chasseur de la journée. Un garçon tranquille, ouvert, avec qui nous avons discuté, qui nous a expliqué où la battue était déployée et qui nous laissait penser qu’on allait pouvoir tirer notre épingle du jeu sans prendre le risque de nous faire tirer dessus. Las, un poil plus loin après une bonne grimpette, nous rencontrions deux exemplaires d’une autre facture du rural à gilet orange. Bref, le sentier que nous convoitions était parsemé de loin en loin de gilets oranges.

On dirait que y’a du grip. Y’en a.

Didier à la chasse de Richard au dessus de Thuir.

Il était impensable de s’y engouffrer. Pour tromper notre déception, Jake et Simon organisèrent alors une manière de trou normand à l’anglaise, voir même à l’américaine, au Jack Daniel et Coca. Ironie en forme de clin d’œil, nous avons levé nos verres à 50 mètres des chasseurs ! Nous avons payé cher pour cette petite pause. En fait. Juste après. Les jambes nous semblaient bizarres et plus encore étranges quand il a fallu que nous empruntions la piste pour nous faire le tour de la bosse surplombée par la chapelle Saint-Martin. Un coup sous la douleur à choper le blues, genre session historique.

Nous sommes quand même parvenus au bout d’un bon roulage jusqu’au sommet du Dôme pour nous engager dans un joli single et permettre à Franck de nous réaliser une cabriole grand style.

À la file indienne, indienne, indienne (les enfants perdus).

Un nouveau coup de cul et nous avons terminé par le très rapide single dit de la Déchetterie pour revenir sur Thuir, toujours sous le ciel gris des matins de fin d’automne. Après le whisky, c’était l’heure de la bière et du festin préparé par Simon et sa femme. On n’a pas beaucoup roulé mais on a bien rigolé.

La bière était hyper locale

Simon est aussi concentré sur le vélo que sur le barbecue.

Beer time.

Souvent quand vient la douleur l’esprit trouve des parades pour s’échapper et rendre ainsi l’effort [anagramme parfait d’offert] supportable. Souvent aussi, il nous accompagne dans nos activités favorites. Planquée le reste du temps derrière un rempart social, l’altérité mystique [mystical otherness] de chacun d’entre nous trouve à s’imposer quand nous venons sur son terrain favori. Elle peut alors prendre le contrôle de la situation. C’est ce qui s’est passé vendredi, en prélude au week-end, au cours d’une belle journée de printemps automne, alors que nous étions encore à provoquer l’hiver jusque dans ses recoins les plus glaciaux des flancs nord jalousement cachés sous les forêts.

Vous avez hiver ?

Peine perdue, nous avons encore eu chaud sous la houlette de Miguel et de ses idées à la con qui le sont parfois bien autant que les miennes. C’est rassurant, je me sens du coup moins seul à proposer des âneries. Donc, si cela piquait bien un peu dans l’ombre du petit matin à Amélie-les-Bains (rime pauvre), nous sommes vite montés en température à l’assaut des premières rampes devant nous mener à la chapelle de San Engracia, premier point haut du jour.

Sec sec sec, comme le hareng de la chanson.

Miguel avait convenu ensuite de nous mener tambour battant jusqu’à un cortal ruiné perdu sur la montagne, bergerie isolée pour Blanquette baba cool qui aurait peur du loup. À l’abordage de la descente de la chapelle, nous jouons avec les mares de soleil, il fait bon sur ce versant sud-est, la trace est sèche, les corps s’amusent dans la descente. Ça file vite parfois, d’autres moment sont plus compliqués techniquement, le sentier étroit avec un peu de gaz à droite ou à gauche, c’est comme un dimanche d’élections, tu dois passer mais sans tomber d’un côté ou de l’autre.

Vaste chantier ahead !

Jusqu’à cette rupture franche. Je roulais devant pour me poster et faire quelques photos quand le sentier s’est évanoui sous mes roues, brusquement. J’attendais une épingle sur la gauche, mais il n’y avait plus qu’un buisson en face de moi et un chantier à la place de la trace. Remettant le vélo dans le sens de la pente, je m’engageais pour rejoindre le sentier que je voyais briller un cinquantaine de mètres plus bas, bien en arrière sur la selle, visant avec soin les deux arbres plantés au milieu du bazar pour tenter de passer entre et me mettre ainsi en bonne position pour gagner l’orbite favorable à mon rétablissement sur la trace.

Miguel’s mystical otherness

Ce n’était pas gagné, ce ne le fut pas. Je me sauvais, je ne sais trop comment, puis me postais, espiègle, derrière les arbres pour voir comment les autres allaient s’en sortir. Ils furent obligés, comme moi, de s’y reprendre à deux fois. À la fin de la sente bucolique bien que parfois engagée, ma mystical otherness avait bien profité. Et nous repartions vers le second point haut de la journée, remontant une rivière tout aussi bucolique dans le frais soleil des matins d’automne, l’eau scintillant entre les pierres, le sol gorgé des promesses du printemps futur et du retour dans les vasques esquivées par le relief des naked babacools que Jackman parfois débusque sans le vouloir.

11 décembre.

La remontée vers le hameau de Montalba est longue, ça roule, pousse, porte et souffle. J’aurais bien aimé là, et pour la suite aussi, que ma mystical otherness veuille bien prendre une part du rhume qui m’obsède depuis plus de quinze jours maintenant et de ses tentaculaires percées vers mes bronches pour raviver l’asthme chronique qui m’étreint. Bref, soufflant comme un bœuf sous le joug, je finissais quand même de me hisser dans la roue de Jackman jusqu’au village posé sous le soleil de presque midi afin de rejoindre Miguel et Jérôme, fringant d’arrogance sur les montures toutes suspendues.

Des flaques de soleil.

Le temps de manger, la dalle j’avais, nous repartions vers la crête montrée du doigt, là bas. C’est un bon indicateur de moral d’ailleurs de pouvoir visualiser l’endroit où tu dois parvenir, et de n’avoir même pas peur. Le mien de moral était éreinté par le souffle court, mais ma mystical otherness en voulait encore. Et là ce fût un poil long. Pas la première partie sur ce beau chemin dessiné avec respect sur le flanc de de la montagne, mais après ma gamelle. Dans une portion roulante, j’arrivais un peu vite dans un endroit un peu mal pavé, planqué derrière un petit virage à droite, jusqu’à me faire surprendre et me voir violemment jeté au bas de ma monture dépitée contre la pierre amoureuse.

Schuss.

La main en vrac, le gant déchiré, une douleur dans l’intérieur de la cuisse, je m’en sortais plutôt bien en pestant contre ma mystical otherness qui m’avait poussé à lâcher les freins et l’attention. La suite fut donc longue, j’essayais de rester au contact de Jake, je fredonnais un air célèbre, « hike your bike, Jake » pour me donner du cœur à l’ouvrage.

Comme un chat échaudé par l’eau chaude il me tardait de pouvoir me remettre dans le bon sens de la pente pour conjurer le mauvais sort. Las, il nous restait encore un bon bout à grimper, sur un sentier « qui n’est pas sur la carte » nous avait précisé Miguel avec gourmandise depuis le départ. Mon expérience sanglière m’a appris qu’un sentier ne figurant pas sur la carte se range uniquement en deux catégorie. Soit c’est une tuerie ultime, soit c’est un bordel sans nom.

Montalba est un hameau parfaitement reposant.

Celui de Miguel rentrait dans cette deuxième catégorie, mais avec un grade modéré, on dira 2 sur 5. Manque de bol pour lui, il arrivait tard et j’avais mal. Miguel lui, comme nous le faisons tous dans ce genre de circonstances, nous promettait le grand soir et l’arrivée au sommet dans les 10 minutes. Au cortal visé, nous mangions encore un peu pour nous jeter dans la descente. Et là encore, chantier. Les gars qui ont construit le cheminement n’ont pas fait le ménage. Le mélange automnal de feuilles mortes et de pierres mobiles bien sagement planquées dessous est une tisane au goût piquant qu’il convient de boire à petite gorgée. Surtout quand on s’est boîté une heure avant !

Révise tes fondamentaux sinon gare à tes dents.

Le soleil toute la journée nous a accompagné.

J’ai donc roulé prudemment jusqu’à Can Felix, avant de pouvoir profiter pleinement du plaisir et laisser ma mystical otherness se satisfaire de ce que je lui mettaix dans les dents. L’affaire est engagée par endroit, c’est long, technique à très technique, mais peur à peu, j’ai surmonté l’appréhension. Pour arriver en bas rincé, comme d’hab, content mais rincé. Une main douloureuse en plus.

Jake’s own mystical otherness.

Belle journée, 24 km pour un peu plus de 1100 mètres de dénivelé (en données strava corrigée des variations égotiques), c’était vraiment une idéeàlacon Miguel !

Revenir dans ses propres pas en modifiant aux marges. C’est ce que nous avons fait dimanche, pas trop tôt pour laisser à Jackman le temps de nous rejoindre, et moi de récupérer de deux nuits hachées pour cause de rhume de descendance. Bref, il faisait beau, un coup à écouter la musique d’Henri Dutilleux en sirotant une mauresque au bar des sports. Mais non.

On accueille le soleil au milieu du portage

La buée sortant de nos bouches, nous nous mettons en branle vers 10 h 15 de Joch (prononcez Jok), une petite troupe hétéroclite. L’idée du jour c’est de branler du pingouin à plus savoir qu’en faire. Une petite descente, une grimpette, une descente engagée, un portage engagé, une belle descente, un portage engagé, une descente engagée. On n’est pas là pour compter les stries sur le dos de Buren.

Sur le GR 36 les sections au soleil sont sèches, les autres…

Lignes envoûtantes

On se rend compte quand même assez vite que ça glissouille en vrac, chaque pierre est un piège en soi. Dans le deuxième bout descendant, un chantier terriblement pentu rendu « insane » par l’humidité nous manquons chacun de sortir de la traj’ pour finir accroché aux arbres comme le drapeau français au radeau de la méduse. Nous levons ensuite deux « bambis » comme des flèches qui disparaissent dans les bois aussi bien que les 7 nains.

Pause photo dans un joli spot

Puis au bas d’Estoher, nous attaquons le portage. Le portage. Celui là, il n’est pas complètement dur, mais il te calme assez vite. Comme ce putain de chat qui te lèche les mains depuis 10 minutes alors que tu essayes d’écrire un petit texte intelligent sur la sortie de dimanche.

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(I was listening to this Jackman).

Bref ce portage, sur ce sentier large comme nos rêves de gosses, suintant l’eau de rosée, la glace même dans les parties les moins exposées, ces petites pommes tombées au sol, pleine d’acidité sous la dent. Ces petites pommes tombées là sous tes roues pour te rappeler que des dizaines d’années en arrière, sur ces terrasses dont tu surplombes les vestiges comme d’autres surplombent Macchu Picchu, sur ces terrasses donc, te rappeler que des hommes et des femmes ont travaillé dur, logés certainement dans la masure couverte de végétation, comme un cube vert sur ce replat de fougères et d’orties.

On y retourne ?

Les nuages ont subtilisé le soleil avant la fin de notre sortie.

Ce mas, qui devait être un point névralgique de toute cette haute vallée, connecté avec les orris énormes de la crête là haut, ces poiriers aussi trouvé plus haut lors d’une sortie idiote précédente, bref, ce mas qui sonne la fin de la longue montée vélo sur le dos. À partir de là on peur recommencer à rouler de loin en loin. Et attaquer la descente, celle là même qu’on a roulé 50 fois mais qui est toujours aussi bonne, comme Mathilde, qu’on attend qu’elle revient*. On s’enquille donc dans cette partie haute, pleine de terre avec envie, puis vient la roche, les épingles, le soleil dans les bouts droits bien orientés et la trace chaude, le froid et les dalles mouillées à l’ombre des arbres, à défaut de jeunes filles en fleur.

Pause photo (3)

Nous avons dévalé. Nous sommes arrêtés pour manger un morceau, sauciflar et Botifare, faire quelques photos de plus. Déjà, les nuages nous gagnaient de vitesse. Traversant la Lentilla rapido par le gué, sans s’arrêter, on ne s’arrête jamais au milieu du gué, nous attaquions la remontée. J’étais claqué vidé. À la peine.

Alors nous avons vite rejoint la plaine.

Dans le single qui revient sur Joch (prononcez Jok) c’est plus glissant encore, la végétation alourdie par l’humidité nous cachait parfois la trace si ténue sur le bord du vide. Encore quelques photos et il était temps d’en finir manquant de renverser quelques piétons en route vers le calvaire de Joch, la Croix, nous aussi notre choix initial, mais qui sur ce chemin allaient probablement simplement trouver le leur. Avec plaisir, comme toujours (pour nous).

• Même si pour le coup on sait que rien ne ramènera Mathilde, enfin celle là. Poke Margot & Nico..